TRACES…

Une voix pleure dans la nuit
Enfant perdu si la rivière
en bas qui bouillonnait son eau
creuse l’abîme de l’absence
La feuille s’inscrit sur le mur
Jardin désert (le vent qui passe)
Pesant le ciel qui sculptait sur
le toit les neiges de l’hiver
L’air pleut Dans l’heure qui crachine
(menu son flot lisse à l’oreille)
quelqu’un traverse ma présence
une ombre explore mes silences
Un oiseau crie au fond des nuits
La mort se fait proche Le ciel
flamboie crépite (tant de guerres
dans la mémoire de l’enfant)
L’homme sourit sur la photo
Des vies usées des chaises vides
Près des sépulcres l’enfant seul
(mais que des ombres accompagnent)
Ma main caresse le marbre où
les doigts de la mort se posèrent

***

I live in the remembrance
of a man in death.
He had a work knife
in his pocket,
a serene pain of being alive,
with an indefatigable heart.
I loved him because.
He did wood on Sundays
for winter fires
in the houses of the poor.
I remember the joy that
lit up our mornings. The evenings,
sitting outside in the splendour
of the dusks.
I live in the remembrance
of a man, his smile
in black and white on the photograph.

Claude CAILLEAU